Ato Penitencial

Não sei brincar de ser adulta, sensata.

Não tenho escrúpulos. Bem pouca dignidade. Sou mesquinha, egoísta.

Faço papéis ridículos. Exijo o que não tenho direito e choro de covardia.

Dentre os canalhas, eu sou o pior.

Entrego minha alma e cobro o que devedor não pediu.

Recordo defeitos pra compensar meus erros.

Eu incomodo e atrapalho com consciência.

Acredito nos falsos elogios e construo falsas ideias de mim.

Até teve quem me amasse. Tem quem ame, mas, se soubessem o quanto custa... e eu não tenho o escrúpulo de alertar.

Sem querer, ou querendo, acredito nos que me defendem por pena, que é a única defesa que me cabe.

Sou vil! Como foi o Álvaro do Pessoa.

Só não estou cercada de príncipes porque não tenho a honra de admiti-los como tais.

Morrerei cercada de entes queridos que nunca permitirão à qualquer sábio dar razão a essa minha confissão.

Chorarão. Claro que sim. E eu, cada vez mais do fundo, vou gargalhar de tristeza por essa santa ingenuidade.

Deixem-me ir que nada de bom se vai.

Poupem-me dessa piedade ao menos no fim. Que a pena é quase tão vil quanto eu.

Não guardem nada. Dêem tudo aos pobres para eu ter a chance ter sido quase bom em algum momento.

E durmam tranquilos. Não me atreverei à assombrações. Minha inconveniência se vai com a morte. 

Vou buscar a redenção na possibilidade da inexistência.